Eu tenho sede de casa.
Eu quero móveis de madeira maciça.
E a mulher com roupas de seda
me ensinando o segredo da vida.
Eu quero filhos correndo,
e quero gatos miando,
e pássaros cantando
no meu jardim interno.
Eu quero ver montanhas e não prédios.
Eu quero beber rios e não diesel.
Eu quero terra entre meus dedos.
E a mulher vestida apenas de sua pele,
livre como quem arde de desejo,
abraçada a mim, me cobrindo de beijos.
O Urro de um Homem Rude, Beto Riel 2025
O livro que você leu
não foi escrito por Deus
nem revelado por ele,
antes é uma coleção
de diversas ordens
e categorias de textos
dos cristãos e dos judeus.
A ideia de que o livro
fala por si mesmo
e expressa o próprio
pensamento
do todo poderoso
é falsa,
é falha
e não é capaz
de se suster.
Ali, homens escreveram suas ideias
teológicas,
suas poesias cristológicas,
sua vontade de eternizar.
Ali, os homens registraram o passado,
os seus mitos encantados,
suas formas de história,
suas lendas de poder.
Alí, os homens falaram de milagres
e de coisas impossíveis,
escreveram sobre anjos, demônios,
serpentes que falavam,
pedras que jorravam
e de um morto que voltou.
O poder que ali se encontra
é, na verdade, o da história,
e da psique,
o poder da arte que sem limites,
permite e insiste
e transcende.
Não te veja assim perdido,
não te deixe entorpecer
por pregações e apologismos
que te deixam sem sentido,
que fazem seu pensamento
sonambular.
Não escute
a quem diga
que, de fato,
nessa vida,
conhece a voz de Deus
que não se deixa conhecer.
O Deus da Bíblia é o personagem
do deserto, uma miragem,
fantasia desses homens,
morfologia de uma ideia.
Leia o livro,
releia o livro,
é sempre bom.
Saiba, todavia,
que o livro que tu lia
não era, como cria,
a voz de Deus
nem poderia jamais ser.
Pessoas estranhas ao portão.
Silêncio nas esquinas esquecidas.
O frio se derrama no coração.
Os olhos se encontram; despedida.
A força desigual se manifesta.
Os sonhos compreendem o seu fim.
O inimigo tem tamanha pressa.
Oh, Deus, por que, por que assim?
O abraço interrompido duramente,
eu juro que tento, mas eu choro.
E quando seu pavor vira silêncio
entendo que o momento é doloroso.
Te amo e como não seria assim?
Te encontro, onde for, adeus, sim.
Eu comecei a quebrar minhas próprias rimas,
já não me agradam suas sonoridades.
Rimar, para mim, tornou-se um pouco cansativo,
repetitivo
e infantil.
Escrevo, agora, com mais liberdade,
como se estivesse falando a um amigo.
Expresso meus sentimentos,
ideais e vontades
como um bêbado
que tropeça nas palavras
que diz.
Se, por acidente, rimo bem,
volto algumas linhas e desfaço,
releio e sinto a falta de compasso
e me dou por satisfeito.
Eu quero desalinho,
distúrbio,
propósito
e muitos erros.
Satisfeito rima com erros?
De novo:
Eu quero desalinho,
distúrbio,
propósito
e acidentes.
Quero uma poesia adulta,
forte e bonita;
cheia de palavras dissonantes,
pois o que me importa é a verdade do que digo,
é a qualidade do discurso.
Eu nasci duas vezes;
primeiro como corpo,
depois como sujeito.
Deram-me um nome;
Alberto.
Disseram-me que era homem,
certo!
E logo perguntaram-me
o que eu queria ser.
Alberto começou a procurar
nas pessoas de seu lar
um espelho para se inspirar.
Alberto percebeu-se no ambiente,
um corpo fraco e doente,
uma vontade insistente.
A mãe, o pai e o irmão
ensinavam a ele
então
o que era certo
e o que era errado,
as leis dos homens,
de Deus
e do diabo,
o que era esperado
e o que não.
Alberto disse para si,
qual si fosse possível,
que ele era um homem incrível,
um artista, um poeta,
um ceramista,
desenhista,
pessimista,
comunista,
um homem bom.
Parecia que Alberto
sempre tinha existido,
que era então um ser
antigo
de algum passado
percebido
na inconsciência do espírito
procurando renascer.
E que se assim fosse,
logo, logo,
caso morto,
estaria em outro mundo
e viveria tudo de novo,
pois levaria pro outro lado
sua vontade de viver
mais uma vez.
Logo viu na sala escura
que na verdade,
por mais que dura,
Alberto não havia
antes de haver.
Que não era,
que não foi,
que não re-foi,
mas começou.
E entendeu em um segundo
que o desejo mais profundo
não muda o que no fundo
é a verdade sobre si.
O eu não é eterno,
o eu não é prévio,
o eu não volta a ser.
Mas é apenas um recurso
nesse mundo obscuro
em que a mente,
em seu tumulto,
manifesta, por seu turno,
com apenas o intuito
de ser vista, como muitos,
como alguém.
Alberto é passageiro,
veio ao mundo
assim, desnudo
e partirá dele
num segundo
tão ligeiro
e tão sofrido
que é o momento
de morrer.
acho que queria interferir no sentimento
que a notícia causaria.
Mas ela não era uma mulher ainda,
ela era uma criança,
uma pequena criança
que precisava de ajuda.
É difícil entender o que se passa
nas mentes humanas;
jurava, juro,
que esse tipo de absurdo
não existia mais no mundo.
Ouvir sua voz é sofrimento;
ali, no carro,
rezando para Alá,
seu Deus
em busca de auxílio.
O último segundo,
o grito,
os tiros,
o surto,
o fim de tudo que é moral.
Verdade, é insuportável
e me enlouquece o cinismo
aqui, deste lugar,
onde jornalistas mentem,
distorcem
e profanam tudo
com insensatez.
Seu nome agora é uma bandeira
que se agita pelas ruas,
que é cantado,
que é ouvido,
que é sentido e vira poesia.
É luto,
é luta
e busca por justiça.
cujas palavras eram profundas
e inflamatórias como o fundo do oceano
e as lavas de um vulcão.
O que ele dizia
se tornava poesia,
letra de música,
peça de teatro,
história infantil, enfim,
tudo que se possa
conceber como
veículo da palavra.
Quando esse homem adoeceu,
já na velhice,
e seu corpo cansado
foi deitado em
uma cama
de cetim,
muitas pessoas de seu bairro,
de sua cidade, de seu estado
e de seu país vieram para
consolá-lo e suportá-lo e,
em seus corações, também
ansiavam pelo momento que
havia de vir;
o momento em que ele,
o sábio,
o poeta,
o mago, o santo,
o profeta, o grande autor,
o homem que tudo soube e podia ver; esse
supremo ser, diria suas
últimas palavras.
E em uma noite em que todos
os ventos da terra pararam
e em que as estrelas deixaram de morrer,
o homem balbuciou, mais uma vez, o seu dizer:
— A minha obra foi cumprida
e a poesia foi pronunciada,
mas, ainda assim,
muitas e muitas lágrimas
de tristeza
serão derramadas
porque nesta vida
não há nada
que se diga
que seja além
de contribuição
no exercício
da evolução
e construção
do mundo
e na composição
da palavra.